Arena, soy de arena...

A veces, cuando me pienso demasiado, intento convencerme de que soy de arena.

Sí... un rejunte inacabado e imperfecto de polvo de arena que continuamente está reinventándose.

Con el paso de las estaciones, he tomado prestado, y otras veces hasta he robado, puñados o algunos diminutos granos de arena. Cuando no, otros seres de arena, desinteresadamente me han regalado e incluso, intempestivamente han saqueado mi arenal.

En algunos momentos, el viento me ha arrojado a lejanas dunas desoladas, donde desesperada, mi arena y yo, debimos aprender a reconstruirnos.

Pero en otros instantes, encontrándome sólidamente constituída, ciertos cimbrones me desafiaron y me ví nuevamente frente a la estructura, acaso mía, derrumbada.

Después de todo, creo que me resulta interesante ser de arena: reconocerme como un ser de arena... Me modelo, me moldeo, me dejo modelar y moldear. Día tras noche, noche tras día.

Años... veinticinco años.

Memoria

Observando aquella vieja fotografía, extraño es reconocer a la niña de inmensos ojos negros: la que mira como me miro...

Esa remota picardía suplica hoy su redención.

La luz tibia de alguna distante primavera, lo que alumbra ahora es sólo fría desesperación.

Se inundan de realismo mágico. Se atropellan en remolinos de viento plateado. Y al final del día, cada día, junto a las estrellas, se bañan en sol...

Sin embargo, saben que crecen y dejar de adolecer no pueden.

Extraño lugar

Se puede escribir desde cualquier lugar: a eso lo sé.

Pero desde la desesperada e indómita tristeza las palabras se enturbian, se hacen más oscuras... Reflejan oscuridad, si es que ésta, tiene la capacidad de hacerlo: a eso no lo sé.

Desde otros lugares, sobre todo los comunes, la labor es más simple... Mientras que desde este rellano árido la mano tiembla, el aliento se corta y algunas de ellas, las innombrables, hacen más borrosa la visión.

Con cada letra algo se desgarra, se desgarra cayendo a un vacío, el mismo vacío sideral desde donde se escribe...

Cuidado! Estás escribiendo en el medio del cemento! Cruzo la calle para rozar la Cañada, sólo por la necesidad de palparla y poder sentir algo... Miro el río, creo que hoy, ni su cauce tiene fuerza y ahí está: inmóvil, como estancado.

Debo seguir caminando. El viento me despeina. La gente pasa y no me mira, como tampoco yo los miro a ellos, y otra vez es todo vereda...

Evaporándose

Cuánta falta puede hacer un abrazo?

Camina sola, con la mirada baja: sólo hay mosaicos sucios, es todo vereda.

Desploma los brazos, deja que caigan mientras se muerde los labios para evitar la caída, caída de agua salada sobre sus mejillas.

Sigue opaca, y en la siguiente cuadra más umbría, más lejana...

Apenas la diviso ahora, o no? Sólo veo una sombra que se pierde entre otras sombras, aunque es todo vereda.

Aire en movimiento

Se me escapó el recuerdo de los años de entre mis propias manos: me lo robó el viento.

Lo veo revolotear disconforme sobre el pasto, y aún lo anhelo... Quiero alcanzarlo, pero otra vez el viento!

Mañana, si mañana recuerdo que lo perdí lo busco de nuevo: maldito viento gris no lo arrastres, no me lo lleves tan lejos!

Aunque debo advertir, si alguien en esta fría noche lo encuentra, diganle que aquí, donde lo perdí: lo espero...

Desbordada

Tengo sueño y las ideas se desquician
la lapicera no hace más que acariciar al papel.

Un fresco aire ingresa tras la persiana
sombras chinescas sobre la pared.

Hablo dormida, sueño despierta
desbordada escribo, aún no sé a quién...